Roland grattait toujours son carnet, ayant déjà noirci plusieurs pages. L'inspecteur Pickleborrow vint le rejoindre : - Monsieur le journaliste, la journée se termine. Nous allons boucler le périmètre et laisser une garde pour cette nuit. Est-ce votre...

Dans sa Volvo noire personnelle, l'inspecteur Pickleborrow se rongeait les ongles de la main droite tout en conduisant de la gauche. Il avait l'impression que quelque chose était là, devant lui, mais qu'il n'arrivait pas à mettre la main dessus. Il avait...

Roland relisait ses notes en s'amusant de son jeu de mots. Il savait bien que son humour douteux n'était pas approprié à la situation et qu'il devait traiter d'un sujet sérieux, mais il n'avait pas pu s'en empêcher. Il ouvrit sa boîte opaque et piocha...

Maxwell Warwick Pickleborrow étudiait minutieusement le bijou que lui avait remis le prêtre. Croupissant dans les laboratoires du commissariat, il l'observait sous toutes ses coutures. C'était une chevalière en or à vingt carats poinçonnée. Sur le chaton...

Volez, planez, tournez vautours ! Autour de ma dépouille immonde. Ne criez pas, chacun son tour, Il y en aura pour tout le monde. Plantez vos griffes dans ma chair, Et vos longs becs dans mes orbites. Piquez dans toutes mes viscères, Car elles pourrissent...

Une équipe de policiers était déjà arrivée sur les lieux du crime potentiel. Deux voitures se garèrent devant l'entrée de la cathédrale et cinq hommes en sortirent. Deux d'entre eux prirent quelques lampées de thé. L'inspecteur et le Père Francis allèrent...